Gedichte in Sonette & Klassik

Die Klinkerwand hält noch die Wärme des Tags,
nun legt sich der Frost in die Fugen wie ein altes Wort,
das niemand mehr spricht. Der Hof ist leer.
Ein Fahrrad lehnt, die Kette rostet still.

Ich zähle die Risse im Putz, sie gleichen Flüssen
auf keiner Karte. Der Abend zieht das Licht
aus den Fenstern, eines nach dem anderen,
und was zurückbleibt, ist das Atmen der Rohre.

Vielleicht war der Schnee nur eine Art zu schweigen,
die wir gemeinsam übten, Jahr um Jahr.
Die Kiefern am Rand der Stadt wissen davon,
sie beugen sich nicht, sie warten nur.

Und in der Stube riecht es nach kaltem Tee,
nach Wollzeug, das zu lange auf dem Stuhl lag.
Die Tür zum Flur steht offen. Draußen wird es dunkel,
und niemand muß jetzt etwas sagen.