Poems in Spirituality & Mysticism

در حیاطِ خلوتِ ما، آن‌سوی دیوارِ بلند،
بویِ گِل می‌آید و دستی که در خواب آب می‌ریزد.
کاشیِ فیروزه‌ای ترک خورده، اما هنوز
آیه‌ای از سورهٔ روشن، بر لبش مانده ست.

من کجا و آن شکوفهٔ سرخِ انار، کجا؟
پنجره را باز می‌کنم، باد می‌آید،
باد چیزی از تو می‌گوید به برگ‌ها.
گوش می‌دهم، کلمه‌ای نیست، فقط
صدایِ خیسِ پایِ کسی که می‌گذرد از کوچه.

حافظ از حافظهٔ من گم شده ست،
قبرش اما بویِ گلاب دارد هنوز.
می‌نشینم رویِ سنگی که آفتاب خورده،
کفِ دستم را به خاک می‌سایم،
خاک، نامِ تو را زیرِ لب دارد.

و مولانا، آن دور، در دفترِ کهنه،
چیزی نوشته ست از نی و از آتش،
من فقط این را می‌دانم که دلم
مثلِ کوزه‌ای ست که کنارِ حوض جا مانده،
پر از باران، اما تشنه.

رو به قبلهٔ پنجره می‌ایستم،
چشم می‌بندم،
نه برایِ دعا، برایِ شنیدن.
سکوت، زبانِ دومِ من ست.

أَقِفُ على حافّةِ الرَّملِ،
لا نَبِيَّ هُنا ولا مَعبَدْ،
سِوى هَواءٍ يُشَبِّكُ أَصابِعَهُ في شَعري،
وحَجَرٍ يَحفَظُ حَرارةَ الظُّهْرِ
كَخُبزٍ نَسِيَهُ المُسافِرْ.

أَتَعَلَّمُ مِنَ الصَّمتِ لُغَةً ثانِيَةً،
لُغَةً لا تَكتُبُها الأَقلامُ على الوَرَقِ
بَلْ تَنقُشُها الرِّياحُ على جَبيني.
كُلَّما نادَيْتُ: يا اللهْ،
أَجابَني صَدىً يَخرُجُ مِنّي
كأَنَّ صَوتي غَريبٌ عَن فَمي.

في المَساءِ تَجيءُ رائحةُ الياسَمينِ
مِن حَوشٍ لَم أَدخُلْهُ قَطُّ،
فَأَعرِفُ أَنَّ لِلْغائِبِ باباً في الحَنايا،
وأَنَّ لِلْقَلْبِ أَغصاناً تُثمِرُ حينَ لا يَنظُرُ أَحَدْ.

أُصَلّي كَيْفَما اتَّفَقَ:
على حَجَرٍ ساخِنٍ،
على ظِلِّ شَجَرةٍ عَجوزٍ،
على كَتِفِ صَديقٍ يَحمِلُ عَنّي هَمَّ المَسيرْ.
وأَحياناً أُصَلّي بِلا وَضوءٍ
حينَ يَغسِلُني المَطَرُ المُفاجِئُ في الطَّريقْ.

يا أَيُّها السّاكِنُ في انْكِسارِ الضَّوءِ،
لا أَسأَلُكَ أَنْ تَكشِفَ لي الغَيْبَ،
بَلْ أَسأَلُكَ أَنْ تَترُكَ لي
قَلْباً يَتَذَكَّرُ أَنَّهُ قَلْبٌ،
وَيَداً تَعرِفُ أَنَّ العَطاءَ
لَيْسَ دائِماً نَهراً يَجري في العَلَنْ،
رُبَّما كانَ بِئراً في الظَّلامِ
يَشرَبُ مِنهُ الغُرَباءْ.

سَأَمضي،
وفي جَيْبي حَصاةٌ صَغيرَةٌ
لَمَعَتْ مَرَّةً في الشَّمسِ،
ثُمَّ نَسِيَتها الشَّمسْ.
سَأَمضي،
ولَعَلَّ الرَّملَ يَعرِفُ خُطوتي
أَكثَرَ مِمّا أَعرِفُها أَنا.

ਕੱਚੇ ਘੜੇ ਵਿੱਚ ਭਰਿਆ ਪਾਣੀ,
ਇੱਕ ਬੂੰਦ ਵੀ ਨਾ ਵਹਿਣ ਦੇਵਾਂ।
ਤੂੰ ਮੇਰੇ ਅੰਦਰ ਵੱਸਦਾ ਏਂ,
ਮੈਂ ਬਾਹਰ ਕਿਉਂ ਭਟਕਦਾ ਫਿਰਦਾਂ।

ਸੂਫ਼ੀ ਰੰਗ ਵਿੱਚ ਰੰਗਿਆ ਏ ਮਨ,
ਵਿੱਚੋਂ ਝਾਕੇ ਬੁੱਲ੍ਹੇ ਸ਼ਾਹ ਦੀ ਝਲਕ।
ਜੋ ਖੁਦ ਨੂੰ ਲੱਭਣ ਤੁਰਿਆ ਏ,
ਉਹ ਘਰ ਛੱਡ ਕੇ ਕਿਉਂ ਭੁੱਲਿਆ?

ਧਰਤੀ ਦੀ ਮਿੱਟੀ ਹੱਥਾਂ ਤੇ ਮਲੀ,
ਇਹਦੀ ਖੁਸ਼ਬੂ ਵਿੱਚ ਤੂੰ ਲੱਭਦਾ ਏਂ।
ਜਿੰਨਾ ਚਿਰ ਸਾਹ ਚੱਲਦਾ ਏ,
ਉੱਨਾ ਚਿਰ ਹੀ ਰਾਹ ਹੈ।

ਵਿਰਹਾ ਦੀ ਅੱਗ ਵਿੱਚ ਬਲਦਾ ਦਿਲ,
ਛਾਹ ਦੀ ਪਿਆਲੀ ਵਾਂਗ ਠੰਡਾ ਹੋਵੇ।
ਜਦੋਂ ਲੱਭੇ ਉਹ ਅੰਦਰ ਹੀ,
ਫੇਰ ਕਾਹਦਾ ਫ਼ਰਕ ਪਏ।

Snow on the temple stair.
No one climbing,
no one descending.
The bell hangs in its beam
like a held breath.

A crow shifts its weight.
The rope sways once
and is still.
Whatever I came to ask
the cold takes first,
then gives back smaller.

雨音は
石を数えている
苔の上
足を止めれば
数えるのをやめる

しずく落ちて
また落ちて
わたしの影が
水にほどける

いつからいたのか
この古井戸の底で
月は黙って
待っている

أَرَى في مَمَرِّ الرِّيحِ بَابًا مِنَ الصَّبْرِ
تُطِلُّ عَلَيْهِ شَرَافَاتُ نَخْلٍ وَأَطْيَارُ فَجْرِ
وَخَلْفَ زُجَاجِ النَّوَافِذِ أُمٌّ تُصَلِّي
عَلَى ابْنٍ لَهَا غَابَ في زَحْمِ هَذَا الْمَدَى
وَتَدْعُو لَهُ: يَا رَفِيقَ الْخُطَا، عُدْ إِلَى الْبَيْتِ
إِنَّ الْبُيُوتَ تَحِنُّ إِلَى خُطْوَةِ الْعَائِدِينَا

هُنَا مَرَّ أَيَّامَ كُنَّا صِغَارًا
نُلَاحِقُ ظِلَّ الْغُيُومِ عَلَى سَطْحِ دَارٍ
وَنَجْمَعُ حَبَّ الْمَطَرْ
وَنَظُنُّ الْمَسَافَةَ لَيْسَتْ سِوَى مَا نَرَاهُ
فَكَيْفَ تَبَاعَدَ كُلُّ الَّذِي كُنْتُ أَعْرِفُهُ؟
كَيْفَ صَارَ الطَّرِيقُ إِلَى دَارِنَا مُنْحَنَى؟

تَعَالَيْتُ عَنْ كُلِّ شَيْءٍ سِوَى الْحُبِّ
لَكِنَّنِي لَمْ أَزَلْ أَتَعَلَّمُ
أَنَّ الْمَسَافَةَ حِينَ تُقَاسُ بِقَلْبٍ
تَكُونُ مَدَىً لَا يُطَاقُ
وَأَنَّ الْحَنِينَ صَلَاةُ الْغَرِيبِ
إِذَا مَا أَضَاءَ لَهُ فِي الْمَدَى مِصْبَاحُ

سَأَلْتُ الرِّيَاحَ: أَيَا رِيحُ، هَلْ لِي سَبِيلٌ
إِلَى ذَلِكَ الْبَابِ؟
فَأَشَارَتْ إِلَى قَلْبِيَ الْمُتْعَبِ
وَقَالَتْ: الطَّرِيقُ هُنَا
فَافْتَحِ الْقَلْبَ، تَجِدْ كُلَّ شَيْءٍ
وَإِنْ كُنْتَ في آخِرِ الْأَرْضِ
وَافْتَحْ يَدَيْكَ لِتُدْرِكَ أَنَّكَ
مَا زِلْتَ في الْبَيْتِ.

石段の
苔むすすきまに
蟻の列

雨あがる
屋根の雫の
ひとつ落つ

古池や
蛙の声も
遠ざかり

縁側に
干した経典
風めくる

鐘つかぬ
撞木の埃
春の暮れ

散る花の
あとを掃かずに
寺の庭

ਇੱਕ ਰਾਹੀ ਸੀ, ਨਾ ਘਰ ਦਾ ਨਾ ਡੇਰੇ ਦਾ,
ਬਸ ਇੱਕ ਝੋਲਾ ਤੇ ਅੰਦਰ ਇੱਕ ਦੀਵਾ ਬਲਦਾ।
ਰਾਤ ਪਈ ਤਾਂ ਪੈਰਾਂ ਹੇਠ ਮਿੱਟੀ ਠੰਢੀ ਹੋਈ,
ਤੇ ਉਸ ਦੀਵੇ ਨੇ ਕਿਹਾ, ਬੱਸ ਇੰਨਾ ਹੀ ਚਾਨਣ ਕਾਫ਼ੀ ਹੈ।

ਕਿਸੇ ਨੇ ਪੁੱਛਿਆ, ਰੱਬ ਕਿੱਥੇ ਵੱਸਦਾ,
ਮੈਂ ਚੁੱਪ ਰਿਹਾ, ਬੱਸ ਆਪਣਾ ਮੱਥਾ ਝੁਕਾਇਆ।
ਜਦੋਂ ਅੱਖਾਂ ਮੀਟੀਆਂ ਤਾਂ ਅੰਦਰ ਇੱਕ ਖੂਹ ਡੂੰਘਾ,
ਉਸ ਖੂਹ ਦੇ ਤਲ 'ਤੇ ਇੱਕ ਨਾਮ ਲਿਖਿਆ ਮਿਲਿਆ।

ਨਾ ਮਸੀਤਾਂ ਦੇ ਗੁੰਬਦ ਚਾਹੀਦੇ,
ਨਾ ਮੰਦਰਾਂ ਦੀਆਂ ਘੰਟੀਆਂ ਦੀ ਆਵਾਜ਼।
ਬੱਸ ਇੱਕ ਸਾਹ ਜੋ ਸ਼ੁਕਰ ਨਾਲ ਭਰਿਆ ਹੋਵੇ,
ਤੇ ਦੋ ਹੱਥ ਜੋ ਕਿਸੇ ਦੁੱਖ ਨੂੰ ਛੂਹ ਕੇ ਹੌਲੇ ਹੋਣ।

ਬੁੱਲ੍ਹੇ ਸ਼ਾਹ ਨੇ ਕਿਹਾ ਸੀ, ਪੜ੍ਹ ਪੜ੍ਹ ਇਲਮਾਂ ਦੇ ਵੱਡੇ ਢੇਰ,
ਪਰ ਇੱਕ ਗੱਲ ਮੇਰੇ ਚੇਤੇ ਰਹੀ:
ਜੋ ਅੰਦਰ ਵੱਲ ਮੁੜਿਆ, ਉਹੀ ਘਰ ਪਹੁੰਚਿਆ।
ਬਾਕੀ ਸਾਰੇ ਬਾਹਰ ਦੇ ਰਾਹੀ ਰਹਿ ਗਏ।

ਸ਼ਾਮ ਨੂੰ ਖੇਤਾਂ ਵਿੱਚ ਧੂੰਆਂ ਉੱਠਦਾ ਹੈ,
ਕੋਈ ਚੁੱਲ੍ਹੇ 'ਤੇ ਰੋਟੀ ਪਕਾਉਂਦਾ ਹੈ।
ਮੈਂ ਸੋਚਦਾ ਹਾਂ, ਇਹ ਵੀ ਇੱਕ ਨਮਾਜ਼ ਹੈ,
ਜਦੋਂ ਹੱਥ ਕੰਮ ਕਰਦੇ ਨੇ ਤੇ ਦਿਲ ਯਾਦ ਕਰਦਾ ਹੈ।

ਹੁਣ ਮੇਰਾ ਝੋਲਾ ਹਲਕਾ ਹੈ,
ਕੁਝ ਵੀ ਨਹੀਂ ਉਸ ਵਿੱਚ, ਸਿਵਾਏ ਇੱਕ ਖੁਸ਼ਬੂ।
ਜੋ ਰਾਹੀ ਖਾਲੀ ਹੱਥ ਚੱਲਦਾ ਹੈ,
ਉਸ ਦੇ ਕਦਮਾਂ ਵਿੱਚ ਰੱਬ ਦੀ ਆਵਾਜ਼ ਹੁੰਦੀ ਹੈ।

A gnat circles the oil flame
and finds its small heaven.

Cold morning. The stone step
holds yesterday's rain.
I kneel to it like a door
that has no key.

Somewhere a dog barks twice,
then nothing. The silence
takes the shape of the bowl
I forgot to fill.

What I called prayer
was only breathing
slower than usual,
watching the steam
leave the kettle
and not come back.

أقفُ على عتباتِ الغيابِ
أطرقُ بابَ الصمتِ
بيدٍ من دخان

في الجدارِ شقوقٌ تحفظُ أسماءَ من مروا
وفي الزاويةِ مصحفٌ قديمٌ
تأكلُه الأتربةُ
لكنَّ آياتِه لا تنام

سألتُ العرّافَ عن طريقي
فأشارَ إلى راحةِ يدي
وقال: خطُّك在那儿 محفورٌ منذ الأزل
لكنَّك تقرؤه بالمقلوب

يا أيها النورُ الساكنُ في نوى التمرِ
والحاضرُ في ملحِ الدموعِ
علّمني أنَّ الفناءَ ليس نهايةَ الرمل
بل بدايةُ الكتابةِ على الماء

أنا لا أبحثُ عن يقينٍ
يكفيني أن أضعَ جبهتي على الأرضِ
وأسمعَ نبضَها
يشبهُ نبضي
يشبهُ خطوَ القوافلِ في الليلِ البعيد

وفي الصحراءِ التي تسكنُني
تشرقُ شمسٌ لا تغيب
وتغيبُ شمسٌ لا تشرق
وأبقى واقفاً بينهما
أعدُّ نَفَساً واحداً
وأقول: هو

Each night she fills the wick with oil,
though the flame has long since learned
to burn without her watching.

The chair across the table keeps its dust.
She sets a second cup there anyway,
lets the steam rise into the empty air
and vanish like a name said once, softly.

What prayer is this, to leave a door unlatched
against the cold, to keep the kettle warm
for no one coming? The moth at the glass
does not ask. It only presses toward
the small gold room of light,
again, again, until the dark
gives back its answer.

Saçma ey göz eşkden gönlümdeki odlara su
Kim bu denlü tutuşan odlara kılmaz çâre su

Âb-gûndur günbed-i devvâr rengi bilmezem
Yâ muhît olmuş gözümden günbed-i devvâra su

Zevk-ı tîğundan aceb yok olsa gönlüm çâk çâk
Kim mürûr ile bırakır rahneler dîvâra su

Hâk-i pâyine yetem dir ömrlerdir muttasıl
Başını taştan taşa urup gezer âvâre su

Out beyond ideas of wrongdoing and rightdoing,
there is a field. I'll meet you there.

When the soul lies down in that grass,
the world is too full to talk about.
Ideas, language, even the phrase 'each other'
doesn't make any sense.

The breeze at dawn has secrets to tell you.
Don't go back to sleep.
You must ask for what you really want.
Don't go back to sleep.

People are going back and forth across the doorsill
where the two worlds touch.
The door is round and open.
Don't go back to sleep.

This being human is a guest house.
Every morning a new arrival.

A joy, a depression, a meanness,
some momentary awareness comes
as an unexpected visitor.

Welcome and entertain them all!
Even if they're a crowd of sorrows,
who violently sweep your house
empty of its furniture,
still, treat each guest honorably.
He may be clearing you out
for some new delight.

The dark thought, the shame, the malice,
meet them at the door laughing,
and invite them in.

Be grateful for whoever comes,
because each has been sent
as a guide from beyond.

Aşkın aldı benden beni
Bana seni gerek seni
Ben yanarım dünü günü
Bana seni gerek seni

Ne varlığa sevinirim
Ne yokluğa yerinirim
Aşkın ile avunurum
Bana seni gerek seni

Aşkın aşıklar öldürür
Aşk denizine daldırır
Tecelli ile doldurur
Bana seni gerek seni

Aşkın şarabından içem
Mecnun olup dağa düşem
Sensin dünü gün endişem
Bana seni gerek seni

Yunus'durur benim adım
Gün geçtikçe artar odum
İki cihanda maksudum
Bana seni gerek seni